Akratías I

Desde la inmemorial noche del tiempo, lo que más aterra al ser humano es el contacto de lo desconocido. Evita siempre la vulneración a ser tocado. Necesita saber qué o quién le agarra; pero la proximidad de lo extraño, genuinamente atópico, invalida cualquier ambición de conocimiento. Necesita responder, al menos, por la presencia cuya misiva sin explicación le aclama, cuya informe zarpa descubre su nudez.

A tientas va al encuentro en la oscuridad. Un temblor húmedo y la piel se desarma, ningún telón la protege lo suficiente; qué fácil es agujerearla, tan impersonal y suave, qué fácil reventar la carne patética del simio. Nada le horroriza más que esta ausencia de control: ser arrastrado a la profunda masa del océano.

Al darse la vuelta el pobre humano, contemplado por el abismo que no devuelve un reflejo, se quiebra sin reconocerse ya. Frente a esta desolación insólita del alien, frente a ello que lo acorrala, a su vez se transfigura monstruosamente en otro, un forastero ajeno a sí mismo, exento de verdades, nunca más un ser humano.

Entonces, al darse la vuelta, lo intenta apresar con la destrucción entre sus manos.